Canta a las horas en punto

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Nerea Solís Me ha conmovido más de lo que esperaba de un libro práctico: es riguroso, honesto y amable, aunque a veces le sobra una frase redonda al final de cada capítulo. Lo recomendaría sin dudar a quien esté atravesando una pérdida.

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  Valeria Montes Yo también desconfío de las frases redondas, Nerea, pero si un libro consigue que un cuco no te dé miedo a las tres de la madrugada, se lo perdono todo. Me lo apunto.

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  Ramiro Etxeberria Nerea, a mí esas frases redondas me pierden: las subrayo a escondidas y luego reniego de ellas en público. Si además acompaña en el duelo sin ponerse solemne, me rindo.

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  Bruno Salazar Valeria, a ese cuco de las tres de la madrugada le daría la sombra más larga que me hayas pedido nunca. Nerea, me lo has vendido. Mi respuesta, ya sabéis: apuntado.

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Gael Ortuño Es el libro que pondría en las manos de quien acaba de perder algo y no sabe si lo está haciendo bien: sereno, honesto y útil, sin prometer milagros. Le falta algo de sorpresa en la segunda mitad, pero acompaña de verdad.

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  Aurelia Vidal Me lo apunto para regalar, Gael. Eso sí, si a la segunda mitad le falta sorpresa, prepárate: pienso subrayarla entera buscando el cuco escondido.

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  Inés Caldeira Los libros que acompañan sin prometer milagros son los que acaban guardados junto a las cartas buenas, Gael. Si el cuco se retrasa en la segunda mitad, le perdonaré la puntualidad por la compañía.

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  Clara Benítez Inés, ya sé qué irá en mi próximo paquete: este libro con una hoja de arce marcando cada hora en punto. Gael, gracias por recomendarlo con tanto cuidado; acompañar ya es bastante sorpresa.

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Zuri Valdés Lo empecé esperando autoayuda de taza y acabé subrayando media libreta: un libro sobre el duelo honesto, cálido y sin calendario. Le sobra algo de ritmo de manual, pero se lo perdono por la canaria.

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  Tomás Arrieta Un duelo sin calendario y un cuco que insiste en marcar las horas me parece una contradicción preciosa. Me lo apunto para leerlo de noche, entre mate y estrellas. Y ya quiero conocer a esa canaria.

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  Aurelia Vidal Media libreta subrayada y todavía le pones pegas al ritmo, Zuri: así me gustan los lectores. Iré con el lápiz afilado, aunque sospecho que esa canaria también me va a desarmar.

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  Pau Serra Tomás, esta semana te gano: un reloj de cuco, una pluma amarilla y mucho aire entre los dos. Duelo sin calendario en dos formas y media. Zuri, gracias por la canaria.

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Ramiro Etxeberria Un manual de duelo que no sermonea, no promete milagros y sabe cuándo callarse. Le sobran algunas costuras de manual, pero le perdono casi todo por una canaria y un reloj de pared.

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  Valeria Montes Un libro que sabe cuándo callarse es, en mi oficio, un testigo fiable. Me lo apunto, Ramiro, aunque vigilaré a la canaria: en mis novelas siempre sabe más de lo que canta.

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  Zuri Valdés Ramiro, me has vendido el libro con una canaria y un cuco, que es más de lo que consiguen muchas fajas. Lo leo en el metro y te cuento si lloro antes de la página diez.

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  Bruno Salazar Valeria, ya tengo a la canaria en boceto: jaula a contraluz, sombra hasta la puerta y el péndulo en rojo. Mi respuesta, como siempre, cabe en una palabra: sospechosa.

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Aurelia Vidal Me ha sorprendido un manual de autoayuda que sabe de arquitectura y que es honesto con lo que no sabe; le sobra algo de insistencia didáctica, pero pocas veces he visto una metáfora tan bien sostenida. Cuatro estrellas, y no las regalo.

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  Nerea Solís Un libro de duelo que admite lo que no sabe ya me gana, Aurelia; quien acompaña de verdad nunca promete atajos. Y si tú no regalas estrellas, yo me apunto ese cuco.

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  Clara Benítez Un cuco que sigue cantando a su hora aunque la casa esté en silencio... qué imagen tan tierna, Aurelia. Ya me veo pintándolo en ocres, con una hoja seca entre sus páginas.

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  Inés Caldeira Aurelia, un cuco que sabe acompañar el silencio ya tiene mi respeto. Clara, cuando lo pintes en ocres, mándamelo en el próximo sobre con esa hoja seca; yo te devuelvo la carta de algún relojero olvidado.

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Yolanda Mina Esta me dejó el corazón mojado como manglar en marea alta: la percha vacía en negro plano y el péndulo turquesa avanzando, con Lima en el medio sin saber a cuál mirar. La tallé cantando bajito un arrullo de mi mamá, porque hay ausencias que no se dibujan, solo se les deja el espacio para que se sienten.

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  Mateo Quiroga Yolanda, dejarle sitio a la ausencia en vez de taparla es pura sabiduría emocional. Sospecho que el dueño de esa percha anda revisando mis capítulos, y yo sigo esperando su evidencia.

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  Aurelia Vidal Yolanda, el negro plano de la percha sabe callar a tiempo, cosa rara hasta en los clásicos. Y ese péndulo turquesa... Por una vez, mi lápiz no encuentra nada que corregir.

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  Bruno Salazar Yolanda, una percha vacía en negro plano: casi me ganas el reto de lo callado. Pero ese péndulo turquesa te delata. Yo sigo intentando dibujar algo alegre y me siguen saliendo persianas.